Puisqu'on est jeune... et con... jeune d'abord... avant de finir con...

Les gens n'ont-ils donc aucune once de réflexion ?

D'auto-méditation ?

Connaissent-ils donc l'ironie ?

Ou ne croient-ils que ce qu'on dit ?

Sont-ils donc incapables de distinguer ce qui est sérieux de ce qui ne l'est pas ?

Faut-il tout leur expliquer pas à pas ?

Tout détailler ?

Développer chaque idée ?

Ne savent-ils donc pas lire entre lignes ?

Mais alors, de quoi sont-ils bien dignes ?

POurquOi
les HOmmes et les Femmes Ont-ils tant de mal à se cOmprendre ?

POurquOi,
en parlant pOurtant la même langue,
a-t-On tOujOrs l'impressiOn
que les parÔles qui sOrtent de la bOuche d'Autrui
Ont un sens caché
à des milliOns de kilOmètres de nOtre simple perceptiOn ;
et que les mOts qui sOrtent de la nÔtre
sOnt viciés par un-je-ne-sais-quOi
au mOment de leur apréhensiOn et cOmpréhensiOn par Autrui,
rendant l'interactiO de nOs deux êtres impOssible ?

POurquOi,
quand une Femme dit une chOse,
On peut estimer qu'il y a 8O % de chances
que cela ne veuille pas dire ce qu'elle veut dire ?

Et dans ce cas,
cOmment un HOmme peut-il espérer cOmprendre une Femme,
quand de sOn cÔté,
il y a 8O % de chances que ce qu'il dise
sOit exactement ce qu'il veuille dire ?
(Les 2O % restant étant des feintes,
des invitatiOns à l'acte sexuel,
qu'il se dOit de détOurner,
ne pOuvant les présenter à Autruie de but-en-blanc,
sOus peine de devOir se cOntenter de ses mains les prOchaines nuits,
gOujaterie intOlérable Oblige !)

L'HERBE BLEUE

Journal intime d'une jeune droguée


"Hier, je me croyais la personne la plus heureuse de la galaxie, de toute la création.
Etait-ce hier seulement, ou bien à des millions d'années-lumière ?
Je pensais que jamais l'herbe n'avait eu d'odeur aussi verte, que le ciel n'avait jamais été si haut.
Et maintenant tout s'est écroulé et je voudrais me fondre dans le néant stupide de l'univers et cesser d'exister."

Triste et poignant, ce journal nous retrace la descente aux enfers d'une génération entière face à laquelle les adultes sont impuissants. Style simple et parlé qui restitue authentiquement l'univers intérieur de l'adolescente.

A la fin de l'ouvrage, un épilogue :

"L'auteur de ce journal est morte trois semaines après avoir pris la décision de ne plus en tenir un.
Ses parents sont rentrés un soir du cinéma et l'ont trouvé morte. Ils ont appelé la police, une ambulance, mais il n'y avait plus rien à faire.

Etait-ce une dose trop forte ? Accidentelle ? Préméditée ?
Personne ne le sait et cela n'a que peu d'importance, dans le fond.
Ce qui importe, c'est que cette enfant est morte,
et qu'elle n'est qu'une des cinquante mille victimes de la drogue
qui succombèrent cette année-là."

On n'aime jamais vraiment que sOi-même.